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Tu toques et tu rentres, sans pression. Tu le vois étonnamment debout, toi qui l’imaginais sur le trône. D’un côté, ça t’arrange, les odeurs ont tendance à t’indisposer. Encore que, dans ce cas, tu n’y aurais sûrement pas prêté attention ; y’a trop de questions qui circulent entre tes deux oreilles et ça t’obnubile. Du coup, ça te fait un peu chier d’entendre des excuses, suivies d’un silence. Tu fronces les sourcils, places tes mains sur tes hanches et tu te mets à le fixer. Il n’a pas l’air bien, quand même.  Boaf, une bonne p…plaisanterie et le tour est joué. Le truc, c’est que tu n’as pas du tout d’humour. La plupart du temps, tu ne fais rire que toi-même. Du coup, tu préfères te la fermer et passer à autre chose. Avec la grâce qui te caractérise, tu passes tes mains dans les poches de ton jeans et rejoins le boss sur son pieux. Là encore, pas question de te demander comment ça pourrait être interprété. Limite, ce n’est même pas ton problème. Ton souci, pour le moment, c’est la photo sur la table basse. Et tes godasses. Qu’est-ce qui t’as pris de mettre des bottines, sérieux ? Sans y penser davantage, tu te penches et tu délasses tes chaussures. T’étais en train de libérer ton pied droit, quand le Decimo balance, comme un poil sur la soupe, qu’il est tombé dans un piège.

Inutile de dire que, pour le coup, ton problème de godasses semble complètement secondaire. Le truc, c’est que t’es un peu névrosée comme nénette, alors tu ne peux t’empêcher de résoudre ce problème avant de passer à un autre, celui du Decimo. Alors, les gestes lents, tu retires tes chaussures, tes chaussettes, puis tu poses enfin ton regard sur le parrain Vongola. T’allais lui demander de plus amples informations quand soudain… Patatra. Il te cause soutif. Pendant un millième de seconde, tu fantasmes sur l’idée qu’il puisse être le copain gay que tu rêves d’avoir. Et puis tu te rends compte que tu déconnes complètement, alors tu te contentes de sourire à sa remarque. Tu n’es même pas gênée. Au contraire, tu renchéris : « Et encore, j’me suis limitée. Virer mon fut’ aurait été trop déplacé, je crois ». On ne dirait pas, mais tu possèdes quand même un semblant de politesse. Ainsi que suffisamment d’éducation pour t’empêcher de t’affaler sur son lit, tout de suite maintenant. Mais tu conserves surtout cette saloperie de paranoïa qui te poursuit partout. C’est d’ailleurs cette dernière qui te rappelle à l’ordre. Tes chaussures ont été enlevées, c’est donc le moment de passer au souci de Tsuna. Qui, maintenant que tu y repenses, est foutrement problématique. Parce que s’il a été pigé, toi aussi. Et ça, ça la fout mal.

« Quel piège ? C’est en rapport avec la dernière photo ? »

En parlant d’elle, tu te dis qu’il faudrait aller la chercher. Histoire que tu jettes un nouveau coup d’œil à la scène, au cas où que tu comprennes mieux la réaction du Decimo. Tu te le dis, mais franchement, tu n’es pas plus motivée que ça. Du coup, tu installes encore plus profondément ton steak sur le lit. Non, tu n’es vraiment pas décidée à te bouger. Alors, tu attends qu’il s’explique en tentant, par la même occasion, de ne pas céder à la panique. Étonnamment, d’ailleurs, tu restes plutôt calme pour quelqu’un qui risque sa couverture. Tu jettes simplement un coup d’œil à la fenêtre, histoire de vérifier que vous n’êtes pas dans un angle de tir. La réponse est non. C’est déjà ça.

Le Decimo se lève et toi, tu en profites pour t’installer confortablement sur le lit. Tu croises tes jambes en tailleur et tu attends. Tu attends de comprendre ce qui l’embête tant, pourquoi il abhorre cette tronche déconfite. Du coin de l’œil, tu guettes la petite fenêtre encastrée dans la salle de bain ; pourquoi tu ne la sens pas, tu ne saurais l’expliquer. Depuis le début, les fenêtres de cette chambre t’emmerdent.  Y’en a trop, tu ne te sens pas à l’aise. Laissant ta paranoïa te guider, tu l’observes du coin de l’œil avant de jeter un coup d’œil à la photo que Sawada te montre. Il te désigne du doigt le jeune homme aux cheveux clairs comme étant ton boss. Ok là, tu ne peux t’empêcher de ricaner, de lancer un « Non », puis de relever les yeux vers lui. Ah, mais il est sérieux ?  Tu effaces ton rire et fronces les sourcils. « Non… Si ? ». Le Decimo ne peut être sérieux. Il se fout de ta gueule, c’est pas possible. Lui, c’est le petit gars qui traîne toujours dans ton labo avec des bonbecs, le même petit gars que tu prends un peu pour un larbin quand t’es de mauvaise humeur. C’est pas possible que ce soit lui, Byakyran. Alors tu fais un va-et-viens visuel entre la photo et le visage du Decimo et finis par te faire à l’idée.

Du bout des doigts, tu attrapes la photo. Pourquoi le boss de ta famille se cache sous cette couverture ? Pourquoi il se la joue rat de labo ? Ta parano embarque, tu te demandes si c’est parce qu’il te suspecte. S’il n’a pas déjà compris que tu joues un deuxième rôle, qu’il se rapproche juste pour mieux te planter, le jour où tu crameras ta couverture. Cette information te fait flipper. T’arrives pas à t’empêcher d’amener tes doigts à tes sourcils, et à les rouler sous tes doigts, comme à chaque fois que ça se complique. Le fait que le Decimo t’apprenne qu’il ait plus de réseau ne te rassure pas non plus. Tu viens de comprendre pourquoi on t’a tant pressé, ces derniers jours, à créer un virus qui interférait avec les bornes de communication. Le Projet Simba, c’était donc celui-ci, celui de coincer le Decimo. Et toi, t’es entrée en plein dedans, avec tes gros sabots. Tu aurais dû t’en douter. Sans céder à la panique, tu l’écoutes te proposer de te barrer. Comme si c’était une option. Comme si t’allais le laisser crever ici, tout seul, alors que tout ça, c’est ta faute.  

« Non, je reste. On va trouver une solution. »

Et ça, c’est non-négociable. Tu ne veux pas foutre sa mort sur ta conscience. Celle-ci est déjà si lourde que tu as de la difficulté à t’endormir le soir sans picoler ; tu ne vas pas en rajouter une couche. Ce serait suicidaire ; et même si tu l’aies un peu, tu ne veux plus te coucher le soir avec l’impression que le monde entier te tombe dessus. Et puis surtout, tu sais qu’il a une famille. T’es bien placée pour savoir que grandir sans père, ça n’apporte rien de bon. Alors, sans te démonter, tu te redresses sur le lit, fouilles dans ta poche et attaches tes cheveux avec l’un des élastiques qui s’y trouve. C’est ton rituel, la prémisse à tout effort intellectuel. Les cheveux attachés, t’as l’impression de mieux voir le monde, de l’analyser sous tous les angles et surtout, d’être plus attentive. Alors, les cheveux attachés, tu tends la paume vers le Decimo :

« File ton téléphone. C’est moi qui aies créé ce brouillage »

Tu te serais bien excuser, mais tu n’as pas le temps. Tu attrapes le téléphone et commences à bidouiller dessus. T’ignores si tu vas pouvoir le désamorcer. Tu l’as justement conçu pour qu’il soit verrouillé une fois installé. Et sans matos, inutile de préciser que tu ne vas pouvoir aller très loin. Shit. Les doigts tripotant plus intensément ton sourcil, tu te mords la lèvre. T’essaies tout, mais non, tu l’as trop bien construit. Impossible de désamorcer. Maugréant quelques petites insultes en italien contre le téléphone, et contre toi-même, tu détaches finalement ton regard du téléphone. « Je ne peux pas le retirer, bordel. 'Faut que tu détruises ton téléphone. Maintenant ». Tu appuies ton regard dansle sien et, comme pour le convaincre, tu ajoutes à ta prose de paranoïaque en devenir : « Sinon, à chaque fois que ton téléphone sera allumé, les fichiers seront directement transférés sur mon ordinateur. Chez les Millefiore ». Et le souci, c’est que la personne qui fait la maintenance ce soir, c’est pas toi. C’est le petit gars aux cheveux clairs. Du coup, tu pourras rien effacer. Et surtout, c’est le fameux boss des Millefiore. Rien qu’à y penser, tu sens une pierre débouler et dézinguer tout ce qui se trouve dans ton ventre. Elle te fout le vertige, te donne presque la nausée quand tu réalises, peut-être un peu tard, que le Decimo a photographié les plans que tu as sorti du labo. God, ça sent mauvais. La panique commence à monter, alors tu te concentres sur ta respiration. Avec un peu de chance, le processus n’a pas encore été enclenché. Les gestes rapides, tu retires la batterie et lui tends ce qui lui reste de téléphone.

Et maintenant, comment se sortir de là. Y’a bien la petite fenêtre de la salle de bain qui n’a aucun vis-à-vis, si ce n’est le mur d’un hôtel voisin. Malgré tout, cela ne règlerait pas le problème des caméras ; celles qui ont dû enregistrer ton périple dans l’hôtel pour retrouver le Decimo, d’ailleurs. Bordel, à chaque seconde, la situation empire. Et ça te donne mal à la tête.

Le problème des caméras te trotte dans la tête, encore et encore. Tu te sens mal à l’aise, t’as presque l’impression que le thermostat de cette chambre s’est déréglé. Remontant tes cheveux en chignon, tu l’observes brûler son téléphone, hypnotisée par la flamme du Ciel. C’est rare que tu aies pu la voir en vrai, toi qui ne fais partie que des sous-fifres, des petites gens, des personnes qui ne sont considérées que comme des pions interchangeables. Toi qui pensais être indispensable aux Millefiore, avoir quelque chose que les autres n’ont pas, l'esprit manuel et critique, ça te fout un coup dans le bide. T’as l’impression de t’être fait piéger par ton boss, de t’être fait utilisée contre ton grès. Toi qui te targues de lire facilement les autres, ton assurance en prend un sacré coup.  Tu ne sais plus où tu te situes, si tu fais partie d’un vaste plan que tu n’as pas choisi, que tu ne saisis même pas, si ton boss t’a piégé, ou si c’est juste ta paranoïa qui refait surface.

Tu ne sais plus comment réagir face à tout cela. Le problème, c’est que l’heure n’est plus aux doutes, ni même à la spéculation. Le Decimo se tourne vers toi et te demande si tu as une idée pour vous sortir de là. T’en as bien une, mais y’a des innocents qui vont écoper pour toi. C’est soit eux, soit toi. Ça ne te plaît pas, alors tu te mords la joue. Le regard fixé sur le Decimo, t’essaies de prendre une décision : eux ou toi. Mais tu n’es pas une héroïne Emma, t’as rien de ça, t’es juste une gonzesse qui vit seulement pour elle-même, alors pourquoi tu hésites ? Tu ne peux pas nous faire croire que tu vas te sacrifier pour des gens que tu ne connais pas ? T’as pas les couilles, t’as bien trop peur des conséquences pour ça. T’as que de la gueule, tu aimes frôler le danger et la mort, jouer avec eux, mais jamais tu les fous dans le même pieux que toi. Tu les esquives toujours au dernier moment, les rejettes sur les autres. Alors non, tu ne vas pas nous faire croire, ni même te faire croire, que tu vas te sacrifier pour des inconnus, aussi innocents soient-ils. Tu ne vas pas nous faire gober qu’ils sont plus importants que ta trouille de crever. Alors tant pis, tu dormiras mal ce soir. Ça va te filer des cauchemars pendant des semaines, mais tu seras vivante. Et c’est c’qui compte, hein Emma ?

« J’ai une idée, mais ça ne va pas te plaire »

Tu te relèves et te diriges vers les fenêtres. Tu ramasses ton soutif et le ré-enfiles, non sans difficultés. Puis tu sors ton 9mm de ta poche et le charges. Ça ne te plaît pas. Ça ne te plaît pas du tout. Mais tu n’écoutes pas ta conscience, tu préfères lui foutre un coup de pied au cul et laisser parler ton instinct de survie, celui qui est prêt à écraser quiconque qui s’approche trop près de toi. Sans broncher, tu places les huit cartouches et relèves le nez vers le Decimo. Tu ne peux plus perdre de temps avant de donner ton plan. C’est le moment d'énoncer ta politique de la terre brûlée, alors tu te lances :

« On doit détruire toutes les preuves de notre rencontre. Il faut descendre jusqu’à l’accueil et effacer, puis détruire le système de surveillance. Après, on se barre. Ma voiture est garée à l’écart, on peut se casser sans se faire repérer ».

Ça, c’est la partie facile du plan, la plus aisée à expliquer. Le truc, c’est que la plus difficile reste à venir. Et tu n’as pas envie de la dire. Tu as beau tenter de relativiser, tu ne peux pas t’empêcher d’avoir le bide qui se retourne. Pourtant, tu devrais être habituée à tout ça, tu devrais être désensibilisée à ce sentiment. C’est loin d’être la première fois. À croire que tu es une gonzesse vraiment sensible, que tu n’as pas encore complètement réussi à cloisonner les horreurs de ton boulot dans un coin inaccessible de ton cerveau. D’un côté, c’est rassurant, cela te rend plus humaine. Cependant, dans la situation actuelle, ça t’handicape. Ça te bousille ta neutralité et ton calme, ça te pousse à te mordre nerveusement la joue. Mais tu ne peux plus reculer, tu n’as plus le temps. Il faut y aller, alors tu te jettes dans la gueule du loup. Déposant un regard faussement assuré dans celui du Decimo, tu prononces dans un souffle :

« Il ne faut pas de témoin. Si quelqu’un nous croise, on n’aura pas le choix ».

Et tu n’as pas besoin de désigner ton flingue pour qu’il comprenne. Dans cette situation, c’est suffisamment clair. Vous n’êtes pas dans un jeu innocent, dans quelque chose où l’on peut se permettre de laisser des indices, ni même dans un monde où l’on peut se permettre d’être laxiste. Vous êtes dans la réalité, celle de la Mafia, celle qui ne permet aucune erreur. Celle qui t’oblige, Emma, à serrer les dents, à brandir ton arme et fermer les yeux quand tu tires, comme pour te protéger de la réalité.

Il ne veut tuer personne, hein. Ça ne te surprend pas vraiment. Mais ça t’emmerde quand même un peu. Ôter la vie d’innocents ne te plaît pas non plus, mais si c’est pour sauver ta peau, t’es prête à le faire. Ta vie ne vaut rien, tu le sais bien, mais t’irais pas la balancer par la fenêtre pour un badaud qui a eu le malheur de passer par-là, au mauvais moment. Et puis, sa vie ne vaut sûrement pas mieux que la tienne. Une vie est une vie et toi, tu es prête à tout pour garder la tienne. T’es trop attachée à tes petits riens, à ta vie d’équilibriste qui se casse la gueule au moindre coup de vent. Alors quand il te dit qu’il ne désire aucune mort, ça te fait resserrer la mâchoire. T’allais protester, lui expliquer ton point de vue – aussi pourri soit-il – mais sa proposition te fait une tirer une gueule de cent mètres de long. T’en oublies tes arguments et tu le regardes, l’air agar. Il n’a quand même pas dit ça. Il ne peut pas être sérieux. Il ne peut quand même concevoir de cramer un hôtel. L’idée te paraît tellement saugrenue, que tu ne trouves rien à répondre. D’autant qu’il est sérieux, le bougre, il te demande ton briquet. L’incompréhension se lisant encore parfaitement sur tes traits, tu le sors de ta poche et le lui montres. Tu ne comprends pas plus la situation, cela dit.

T’attrapes au vol le peignoir qui manque de s’échapper de tes mains et tu le regardes, la tronche faisant désormais mille mètres de long. Il te demande de l’enfiler (le peignoir). Et visiblement, faut pas compter sur lui pour te donner une bite (…) d’intimité. Tant pis. Sans plus attendre, tu retires chaussettes et futal. Et tandis que tu te fous en soutif, t’écoutes son plan. T’as vraiment pas la gueule à aller te taper un bain de minuit, mais on va faire comme si. De toute façon, son plan est bien meilleur que le tien. Même si ça implique que tu te retrouves à moitié à poil devant lui, en peignoir. Mais tu supposes que ça en vaut le coup. L’oreille attentive, tu attrapes ton sac, ranges tes affaires dedans, et le caches sous ton peignoir. Et lorsqu’il finit ses explications, tu relèves enfin le regard vers lui. Tu ne trouves rien d’autre à dire que : « Entendu ». Le principe est simple et tu penses pouvoir y arriver. Même si cela implique de lui accorder une confiance aveugle en ce qui concerne les bandes-vidéos. Tu n’es pas sûre que cela te plaise, mais t’as pas le choix. Alors t’essaies de lui faire confiance. Et lorsqu’il émet l’idée de te sauver, au cas où, tu ne peux t’empêcher de sourire, légèrement amusée. Tu trouves ça mignon. Mais franchement, tu n’y crois pas. Le moment venu, il sera occupé, il aura d’autres choses plus importantes à faire : il sera à la piscine, au cinéma ou dieu sait où. Tu connais le refrain. Mais tu souris quand même, poses même une main amicale sur son épaule. Ben quoi. Il t’a vu presque à poil, ça rapproche un peu quand même. « Merci ». Merci, parce que ça fait du bien de se sentir un peu considérée, parfois. Même si c’est peut-être pour de faux, ça fait du bien. « Prends-soin de toi ». Et tu détaches ton bras de son épaule, effaces ton léger sourire et files dans les couloirs. Étape par étape, tu prends soin d’exécuter le plan à la lettre. T’es discrète et efficace ; tout se passe comme prévu et, en moins de 20 minutes, tu es de nouveau dans ta vieille bagnole. Tu jettes un dernier regard sur l’hôtel avant de démarrer ta caisse. Tu veux vérifier que le Decimo s’en tire lui aussi sans encombres.

Sauf que. Y’a un truc te chatouille derrière la tête. Une idée mauvaise, un sentiment désagréable, quelque chose comme un pressentiment. C’est encore à cause de ces foutues fenêtres. Celles de l’hôtel, mais aussi celles de celui d’en face. Depuis le commencement, y’a un truc qui te chiffonne, qui affole ta paranoïa. « Et puis, merde ». Faut que tu ailles vérifier. Tu sors de ta caisse, entres dans l’hôtel d’en face. Cette fois, tu fais bien gaffe à ne croiser aucune caméra, de ne te faire repérer par personne. Par conséquent, tu choisis d’emprunter les escaliers extérieurs, histoire de n’être vue par personne, pas même la réception. Et lorsque tu arrives à l’étage qui fait face à la chambre du Decimo, tu t’avances sur la passerelle extérieure. Tu fais attention à tout tes pas, ta respiration, tes gestes. Tu ne laisses rien au hasard. Pas cette fois. Tu as appris la leçon. Pas à pas, tu t’approches de la fenêtre qui t’obsède, baignée d’ombre. Tu ne distingues pas grand-chose, sinon qu’elle est entrouverte. Tu t’approches un peu plus, te colles au mur. Une brève éclaircie dans le ciel te permet d’entrevoir un trou circulaire dans la fenêtre. Un trou qui confirme tous tes pressentiments et explique pourquoi tu te sentais épiée. Devant toi, tu reconnais distinctement un canon de sniper.

Tout aussi silencieuse, tu fais marche arrière jusqu’à l’escalier. Tu ne redescends pas, tu pénètres plutôt dans le couloir de l’étage. Le type qui était dans cette chambre a dû déguerpir à l’heure qu’il est, mais tu préfères vérifier. Tu ne peux pas te permettre de laisser un témoin en liberté. Alors tu crochètes la poignée, toujours en peignoir. Si quelqu’un passe, tu pourras toujours dire que t’es allée fumer une clope et que tu as oublié tes clés à l’intérieur. Ça pourrait passer. Mais tu n’y penses plus, car la porte s’ouvre et tu dégaines ton flingue face à l’obscurité. Y’a peu de lumière, tu ne sais pas quoi viser, tu ne perçois qu’au dernier miment une forme s’avancer vers toi. T’esquives, sans trop savoir comment et tu lèves ton canon vers la silhouette que tu distingues à peine. Tu scrutes l’obscurité, dans l’espoir de pouvoir y être bientôt habituée, néanmoins incapable de te résoudre à tirer à l'aveugle. Et déjà un coup t’atteint à l’estomac, suivi d’un autre dans la mâchoire. Tu t’effondres sur le sol, sans souffle, le nez ruisselant. Du bout des doigts, t’essaies de rattraper ton flingue tombé à terre sous le choc, mais la masse sombre l’écarte d’un coup de pieds. Il se faufile ensuite derrière toi, attrapes tes cheveux et le tires vers lui, comme pour t’obliger à regarder le plafond. Tu te doutes déjà de la suite. La lame gelée de son couteau te caresse déjà la peau.

Elle te chatouille, mais ne s’enfonce pas. Pourtant, ce n’est pas l’hésitation qui retient la lame. Y’a autre chose. Un de ses index se pose sur tes lèvres et une voix masculine te chuchote un : « chut » à l’oreille, comme pour te calmer. Et ça marche, puisque tu ne gigotes même plus. Tu attends patiemment, un mot, un geste, un indice pour décliner son identité. Mais rien. Il n'ajoute rien, s’empresse simplement de relâcher sa prise et de s’enfuir par la porte.

Tu distingues son ombre passer le cadre de la porte et ton esprit semble se déchirer lorsque sa silhouette s’évapore. Une soudaine violence s’empare de tes veines et tu te redresses d’un bond. Tu ne peux pas le laisser filer. Ignorant ton corps meurtri, tu ramasses ton flingue à la volée et te lances à sa poursuite. Tu cours comme une déchaînée, chassant cette ombre qui mobilise le pire en toi. La rage guide tes pas, alimente cette soif d’en découdre, de te jeter tête la première dans le danger. Et même si ta vue commence à se troubler, tu ne lâches rien. Tu cours, comme ces fois où tout s’écroule autour de toi. L’inconnu n’est plus qu’à quelques mètres devant toi. Tu peux apercevoir des cheveux presque aussi foncés que les tiens s’échapper de sa capuche. Il est si proche. Quelques foulées et tu peux le rattraper. Tu accélères.

Il est au bout de la ruelle. Il a arrêté de courir. Tu brandis ton flingue, la tête vide de tous les monstres qui s’y baladent habituellement. Tu ne penses qu’à t’approcher, qu’à te soulever cette saloperie de capuche qui te cache son visage.  Cette fois, tu ne le louperas pas. Sans hésiter, tu tires.

Ta balle ne l’atteint pas. Entre lui et toi apparaît un animal qui bloque l’attaque. Ce n’est qu’à cet instant que tu entrevois une boîte-arme dans sa main. Ta boîte. Quand te l’a-t-il piqué ? Et surtout, comment il a réussi à l’ouvrir ? Une deuxième dose de rage explose dans tes veines. Contre ce mec, contre ton putain de lama qui se pointe toujours au pire moment.

Incapable de le viser à cause de ton animal, tu laisses tomber intentions meurtrières et te rues vers la silhouette. Sans hésiter, ton lama s’interpose et t’oblige à rester à une bonne distance de l’inconnu. Mais qu’est-ce qui lui prend à cette saloperie de lama ? Folle de rage, tu insultes ce putain de lama, et peut-être même la terre entière, tandis que l’inconnu se tourne légèrement vers toi.  Comme une ultime provocation, il lance en ta direction ta boîte-arme. Et là, tu ne sais pas si c’est ton cerveau qui te joue des tours, mais tu crois entrevoir un sourire. Tu n’essaies pas de comprendre. Tu relèves ton canon et tires. Tu tires même si ton lama essaie de te sauter dessus pour t’en empêcher, tu tires même lorsque l’ombre n’est plus là. Tu tires, parce que t’as la rage, parce que tu ne contrôles plus rien.

Et puis tu t'arrêtes. Il y a une telle frustration dans ton corps que tu comprends que ce n'est pas l'obscurité que tu dois viser. Que tu dois tout arrêter, maintenant. Instinctivement, tu portes le canon de ton flingue sur ta poitrine. Tu te dis que c'est sûrement la seule solution pour enterrer ta rage. Que ça pourrait enfin tout stopper.

T’hésites. Comme à chaque fois.

Ton lama s’approche de toi, ta boîte dans la gueule, et la dépose à tes pieds. Sans un regard, comme si tu n'en valais pas la peine, il retourne dans sa boîte. Et t’es maintenant seule, dans cette foutue rue, le canon sur la poitrine.

Canon que tu finis par baisser. Tu respires un peu mieux, comme si l’indifférence de ton animal t’avait calmé. Et même si tes jambes flageolent encore, tu te diriges lentement vers ta voiture. À ta démarche, à ta tronche, on dirait que t’as croisé un fantôme. T’as l’air si perdue, qu’on a peine à croire que tu étais en pleine santé il y a encore dix minutes. Les traits tendus, t’essaies de comprendre ce flot de sentiments qui t’assiège, qui semble vouloir ta peau. Mais ton cerveau bloque, il refuse de t’expliquer, comme s’il savait que si tu savais, t’allais sauter pour de bon. Ce n’est que lorsque tu retrouves ta voiture, que tu rages contre les clés de la maison de ta grand-mère qui s’emmêlent dans celles de ta voiture, qu’une image apparaît clairement dans ta tête.

Ton frère. C’était ton frère.

Emma, tu déconnes complètement. Tu vois des fantômes, maintenant ? Ton frère s’est fait butter il y a 13 ans. Tu dérailles complètement, ma grande.